Maximaal door de bocht op heet asfalt. De zon heeft alles flink opgestookt. Lucht danst en zindert vlak boven de grond. Fata morgana tekent zich af op achtergrond. De kim bibbert. Op het circuit is poëzie ver te zoeken. Remmen piepen, banden fluiten, neusvleugels slurpen benzine. Olie op het vuur, brandalarm, toeschouwers smelten op de tribunes. Bolides zweven als vreemde ruimtewezens achter elkaar, bedrukt onder reclame, in vogelvlucht nauwelijks te herkennen. Ze lijken allemaal op elkaar. Op de boordradio hoort men de directeur blaten, mekkeren. Het slaat piloten vleugellam. Kramp in bovenbenen, vingers tintelen en de hersenen koken. Nog drie rondjes te gaan. Dan plots zand in de raderen. Het duin valt aan en protesteert. Remmen blokkeren. Zandvoort zegt adieu.

Recente reacties